Siempre utópico

Suele decirse -y yo me lo creo- que la genialidad de algunas de las obras literarias y artísticas de nuestra Historia, se debieron a profundos momentos de flaqueza y depresión de sus autores.

Larra se pegó un tiro, Virginia Woolf se arrojó a un río, David Lynch vivía encima de una funeraria y Van Gogh se cortó una oreja. Pero son muchos más aquellos célebres creadores que llevaron vidas infelices; otros que, no teniendo ningún problema, fueron capaces de inventárselo; también quienes vivieron en la pobreza y murieron sin saber que sus trabajos ocuparían no ya los estantes de los globalizados centros comerciales, sino los manuales de Lázaro Carreter y los planes de estudio de nuestras universidades (públicas, imagino que en la privada leen a Dan Brown). Aunque, por lo que sé, el hombre cuyas letras me han marcado definitivamente, Clarín, acabó siendo la excepción que confirmaba la regla al conseguir llevar una vida desenfadada.



Este mes ha sido terrible a nivel humano y político, y la miseria de los hombres ha despuntado, como suele pasar a veces cuando cunde la paranoia colectiva. Y sin embargo he escrito poco, muy poco, sobre una desgracia hacia la que tengo una opinión cerrada y firme. Porque, por la razón que sea, estos días no encuentro palabras; que mi ánimo no acompaña a lo que está pasando en este mundo. O quién sabe, quizá inconscientemente sienta que no puedo decir nada nuevo al respecto, y por eso no me he servido esta vez del teclado para mi causa.



No tengo inspiración para que, al pensar en Gaza, pueda decir algo más que un simple y gigante no. Querría ser como Clarín, y que me vinieran las palabras también cuando no tienen lugar las preguntas. No me tomaría esos descansos de las letras, que como este mes, ha sido muy largo.